“……我知道你想说什么。”

许博文冷笑道：“是，他的诗写得好，可是那有什么用？他可借此谋得一官半职吗？还是说，他可以借此赚得碎银几两？都不能！到头来，他还不是得入赘我们家？”

他这话说得，很难反驳。

因为从某方面来说，他是对的。

但是江亭云依旧笑眯眯地：“你认为写诗无用……为什么呢？因为你……不会写诗？”

许博文闻言，脸色一僵。

他的诗写得很差，这点并不难看出来——他的诗要是写得好，肯定不会对李白的诗人身份如此诋毁的。

人只会诋毁自己不擅长的东西，因为那样，可以掩饰自己的无能。

而对于这种人，揭穿他们的虚弱本质是最好的方法。

“呵，对，我不会写诗，我也从来不喜欢写诗。”

此乃谎言，在这个时代，写诗是一种极其流行，极其高雅的活动。

身为一个贵族男子，不会写诗，又或者诗写得不好，是很丢人的一件事。

这无关他喜不喜欢。

“可是那又怎么样？”