我问他：“那你爸后来有做饭给那个人吃吗？”

罗熙笑了一笑，他的笑总是这么忧伤。

“没有。那个人后来跟别人结婚了。”

“那那个人是过得很好了？”

“是啊。”

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洗碗的时候，外面的雨停了，风从厨房窗口吹进来，那棵迷迭香已经枯了。

我看着厨房里的残局，罗熙挽着袖子，把洗过的碗一个个整齐地码在碗架上，温柔得像对待易碎的玻璃，他似乎长高了一点，仍然有点单薄，也很沉默。

我忽然叫了他一声。

我说：“罗熙，我以后可以再也不会做饭了。”

罗熙洗碗的动作顿了一顿。

他说：“没关系啊。”

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走的时候，我送他到门口。

我告诉他，我下周就要彻底搬走了，以后不要来这里找我了。

他说好。

外面下着小雨，他打着我给他的伞，沉默地走在雨中，越走越走。